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Au 43 rez-de-chaussée une salle de concert désaffectée dont la façade est entièrement recouverte d’affiches n’a pas trouvé repreneur, au grand soulagement d’un petit groupe de souris qui s’est installé là depuis plusieurs mois et s’y adonne allègrement au chant.
Un petit homme enrobé tout de noir entre parfois dans l’immeuble muni d’un bâton avec lequel il exécute de grands gestes circulaires, à la suite de quoi les habitants irrésistiblement subjugués ouvrent leur porte et se figent en contemplation devant lui, puis dès que l’homme s’arrête regagnent leur logement et reprennent leurs activités. On raconte qu’un jour il est parvenu à les attirer tous dans la rue et que l’immeuble fut ainsi vidé de ces anciens habitants, incapables depuis de retrouver leur domicile.
Au troisième monsieur Barthou mesure tous les jours son habitation, ayant constaté depuis quelques temps un phénomène de rétrécissement. Des 33 mètres carrés inscrits sur son acte de vente et qu’il s’est empressé de vérifier, n’en subsistent aujourd’hui que 29. Ignorant où est passée la surface manquante de son logement, il se demande jusqu’à quand et combien celle-ci va le grignoter.

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